Le cheveu long et gras, de couleur poivre et sel, l’homme assis  deux tables plus loin ne dérange personne, il esquisse des formes au fusain. Le geste lent et sûr reproduit sur son bloc de dessin la plus ancienne technique artistique. La richesse de ses noirs, chauds et veloutés, absorbe la lumière du paysage qui se déploie devant la brasserie… Impassible, la face grêlée et le ventre débordant d’une femme arrivant au terme de sa grossesse, il se lève, marche de long en large, avant de rejoindre sa place. Quelque chose le chiffonne…

Le serveur soulève la sous-tasse et se saisit de l’addition, le dessinateur au fusain, évite son regard et fixe sa tasse aux bords salis par le café séché. Je devine le bref échange entre l’employé et le client, l’un se pince les lèvres alors que l’autre semble exiger quelque chose…Non je me trompe, que se passe-t-il ? Petit temps mort. Les deux compères se tournent de l’autre côté, les traits du visage se décrispent, le garçon de café pointe l’index en direction d’un client généreux et lui annonce que sa consommation est payée, l’artiste, sourit timidement et incline légèrement la tête en guise de remerciement.

Cinq minutes plus tard son corps adipeux se soulève de façon indolente en prenant appui sur la chaise et la table, l’heure des braves semble avoir sonné. Chaque élément de son art est disposé de façon méthodique. La gomme, le taille-crayon, le fusain sont ainsi rangés dans une trousse verte avant d’être glissé avec le bloc de dessin et le papier abrasif dans un sachet blanc fatigué. Il salue de la main droite le mécène du jour, une cigarette éteinte coincée entre le majeur et l’index. Inutile d’en faire des tonnes, ses yeux expriment une immense gratitude.

Il fait deux pas, se retourne une dernière fois : À demain messieurs, dames !